Gosto de te ver aí sentada

Gosto de te ver aí sentada

Gosto de te ver aí sentada. Hoje enfeito-o. Uns verdes de um arbusto, as rosas das roseiras rasteiras do jardim. Daqui a pouco receberás,em simplicidade de gestos, o tosco ramo. Ficas sempre sem jeito, entre um meio sorriso e um encanto secreto que vejo refletido no teu olhar. Talvez seja a minha veia fantasista a criar este cenário, mas não o creio. Sempre fui atenta a mínimos detalhes. E, como um filme a três dimensões, situo-te em momentos nossos. Tão reais. Tão cheios de ti, mãe!
Gosto de te ver aí. Raros momentos de repouso das pernas já cansadas… Beijo-te de olhares profundos, silenciosos como o amor da cumplicidade…

Odete Ferreira
04-05-2014

Ventos de Maio

Pintura de Josephine Wall

Em regos irrigados de palavras

de adubado e penoso suor,

vislumbro árvores vergastadas

de pequeninas encurvadas.

Roubado seu tempo de meninice,

escravidão que antecipa a velhice.

O pão continua parco. À mesa, uma fina dor.

Em dias envoltos de fantasias

de cheiros sugados nas maresias,

avisto masmorras submersas

de redes e linhas emaranhadas.

Procuras o afago das sereias.

Sôfregas anestesiam tua dor.

O peixe continua caro. À mesa, um canto sofredor.

Em momentos encantados

de versos soltos pintados,

respingo a alma poética

de viagens desenhadas

onde risco itinerários

e sóis de maias e maios.

A poesia continua apetecida. À mesa, ignoro lacaios.

Corre-me este temperado sabor,

ver-te livre, trabalhador,

nascido primeiro de Maio,

ainda que imberbe catraio.

Corre-me um destemperado ardor,

se do baralho do teu senhor,

te vejo na rua descartado,

olhar mortiço no chão rasgado.

Mês de marias, de maias e de maios flor…

OF 

Pintura de Josephine Wall

E da boca caem palavras azedas

Ocorre-me que esta brisa

podia não ser ar  em movimento.

Apenas a perceção de ondulação

nos elementos entelados

como hastes curvadas para o chão

que secou as raízes de vontades

e mesmo os ventos da mudança.

Pinturas. Estilizadas ou não.

Minimalistas. Mas em liberdade pinceladas.

Da boca caem palavras azedas.

Nos silvados não as colho,

dilaceram estes dedos enlutados.

Não os vejo, agrilhoados na prisão

de um ventre que já não

engravida filhos com sonhos.

Leda de tempos passados,

vividos nas asas dos pássaros

que sentia em ombros leves.

E partia. E voava.

E pregava nos amanheceres.

E atardava os entardeceres…

A memória é o que resta

da perceção de um eu.

Contudo serei sempre fiel

à História da verdade.

não a histórias de cordel.

Daquelas que continuam a contar,

toadas, em tempos de antena

fazendo do meu Abril

apenas uma farsa, uma data…

Já nem as telas são figurativas.

Os cravos desbotados

partiram. Emigraram.

Fiquei eu e outros,

Pássaros de voos penhorados…

OF - 23-04-2014

Poema lazarento

Há verdes sóis encobertos

em madrugadas sem fim.

Baralha-se o tempo

nas bocas vazias.

Apenas o escuro

dá urros de loucura.

Os sonhos não passam de pesadelos,

apesar do luar trazer o branco

da esperança

pelos buracos destapados,

desdentados,

onde o sorriso se fecha

no círculo dos lábios envelhecidos

antes do tempo normal…

Confunde-se a própria velhice

pregueando faces chapinhadas

nas poças vermelhas

de sangue invisível.

A dor tornou-se exangue

e as horas passam-se

na espera da vez

dos bancos solidários

onde se adormecem

lazarentos dias passivos…

Como grassa este género de família!

Permanecem os nomes próprios,

deixando de ter sentido os apelidos.

São todos irmãos.

Apenas se distinguem pela

intensidade dos vagidos…

Podia ser pelos latidos

mas eu, no uso da palavra, recuso

que te retirem da alma a dignidade.

OF – 29-03-14
Foto – Carlos Alvarenga 

(Aproveito para desejar uns bons dias de descanso, vividos como melhor vos aprouver... Agradeço as vossas visitas e os simpáticos comentários deixados.)

Virginal primavera

 Pareceu-me sentir um toque de folha

pele aveludada na minha esbranquiçada.

Tímida. Talvez fosse a intensa brisa

que te arrancou dos braços protetores

de uma qualquer árvore entristecida.

Tarda tanto, a primavera…

…a primavera que rodopia

nos lábios avermelhados

circundados na boca que procura

os sucos tintos dos frutos da época

que sei guardados no celeiro

farto onde saboreio o desejo…

…o desejo que estremece

num corpo de azul, de céu e mar,

nos cabelos de verde, ramos sem amos,

nos dedos de rosa, de flor e amor,

no poema incolor, de fantasia alegoria,

no imaginário parturiente de filhos sonhos…

…sonhos que nidifico em almas

renascidas partindo de nadas

ou floridas nas sementes lançadas

no tempo certo das sementeiras.

Contudo são recônditos os lugares

onde me sonho em poesia fecundada…

…e sinto-me virginal como a primeira primavera

que ciclicamente me enverdesce e veste esta terra nua.

OF – 06-04-14

Foto – Autor desconhecido - Sou acérrima defensora dos créditos autorais. Quando não tenho uma foto minha recorro à pesquisa google e visito a página de onde foi retirada. Constato que a imagem foi lá postada mas sem autoria...

Adições e divagações

Todos somos aditos e, como seres capazes de discernimento, ainda que o seu valor lexical nos leve a discussões intermináveis entre o meu e o de outros, reflexionando-nos, a atitude que nos confere o respeito pelo ser que somos, só pode ser a da assunção desta condição.

Com a evolução galopante da pesquisa científica, incluindo tudo o que ao ser humano diz respeito, pode causar-nos um impacto significativo quando são reveladas informações do género “O mapa genético da banana revelou que x% (ouvi a notícia mas não fixei a percentagem) é igual ao ser humano.” Pois é, afinal ingerimos algo que, com jeitinho, podia ser um ser humano! Brinco e sorrio, mas que isto dá bem que pensar, lá isso dá!

E talvez não seja por acaso. E talvez exista mesmo um Senhor do Universo!

É verdade que nos diferenciamos pelas idiossincrasias. Contudo, também é bem verdade que, frequentemente, seja no mundo real, seja no virtual, sentimos que esse outro podia ser eu, tal a sintonia que nos imaniza. Um deslumbramento. Acontece-me tanto estes orgasmos intelectuais! Este sexo entre olhares! Não dispenso. Faz parte da minha abrangente adição. Tal como só escrever à mesa de um café ou esplanada. Tal como saborear um domingo vagaroso, escrever de preferência prosa, após a bolo de eleição e o café sem açúcar.

Sou dependente de muitos rituais; todavia, na mesma proporção em que o  meu discernimento me leva a rechaçá-los, sobrepondo a minha independência e alguma irreverência perante a mediocridade de um pensamento global. Apetece-me sempre pertencer à minoria, seja ela de que índole for. E as pedradas no charco fazem desenhos tão originais!

Fixo novamente o olhar num pedaço de monte enxameado de arbustos onde, quando árvores, serão liberdade no voo de pássaros irrequietos. Desta e doutras adições nunca me desintoxicarei. São venenos benéficos…

(Ah, mudou a hora mas o tempo é o mesmo…)

Odete Ferreira, 30-03-14

Pintura de Hu JunDi

Nota: este é apenas um texto reflexivo, como muitos outros que divulgo no blogue, embora há muito o não fizesse; validar algo cientificamente, não é objeto do que escrevinho; muito menos ser dogmática...