À míngua

Obra de Anna Dittmann

À míngua secam os ribeiros,

melodia de frescos mergulhos

de luas em fase minguante.

Abriram-se fendas misteriosas

nas rochas seculares das frágeis encostas.

À míngua secam os frutos,

paisagem de coloridos alimentos

de nómadas, ventos de liberdade.

Apareceram muros farpeados

nas terras de seus confins usurpadas.

Parecia haver um paraíso,

encantado ao toque de um dedo soporífero.

Foi-se diluindo

nas enxurradas de um destino já exangue

sem direito a Dantas e outros quejandos.

(Fugiu-me o chão onde pisava com firmeza

e a poeira colou-se como vestido…)

Pois, por míngua resta o restolho

e as espigas de milho já não ouvem

as cantigas das raparigas.

Os poemas caem como tordos,                                                 

bem se veem na calada madrugada

quando, forçada, abre a claridade.

(À míngua, morre-me o sonho, a poesia,

a criança…E até a saudade!

Sem ela, sou nada…)

Por míngua secam os sacramentos.

Mas é Natal. Suponho. Pelos ornamentos.

Dias minguados para tantas noites escuras…

OF – 18-12-15

Que não seja por míngua de palavras, de gestos e de sorrisos que não construamos, em cada dia, uma fortaleza de esperança. Bem robusta, para que não se esboroe ao menor abalo. Desejo, a cada um de vós, uma ótima quadra natalícia.

Odete Ferreira        Obra de Natalia Tsarkova