Covinhas

Vem mansa a hora da brisa,

distendendo o sopro no alisamento do rosto.

O sorriso adivinha-se nas covinhas,

relicário de todos os mistérios do ser.

Só ela tem a chave mas são os outros

que se tentam no desvendar dos enigmas.

E ela deixa, de vez em quando,

uma pétala para chegar ao jardim.

Ou uma mãozinha curiosa

a bordejar as côncovas linhas.

Adejantes com este namoro,

abrem-se e fecham-se,

aparelhando-se com o olhar de espantos.

E, de repente, já não há rosto,

nem covinhas, nem linhas.

Apenas um girassol a abrir-se, a tomar todo o jardim.

Onde as vontades são momentos de verdade.

Odete Costa Ferreira, 23-08-17

Foto: Odete Costa Ferreira