Emigrei. Ponto final.

Emigrei. Ponto final.

Hoje não estou cá! Emigrei. Não saí do país. Apenas sei que é um lugar onde o pensar e o sentir andam de mãos dadas. Hoje não podia estar cá. A tristeza da chuva, os cinzas e os pretos das pessoas que vestem o luto do país, são-me insuportáveis. Hoje é impossível sentir algo de colorido e o esforço de o pensar, uma violação mental. Tão pouco me apetece enfeitar o meu estar com sonhos, metáforas ou imagens, tão apetecíveis no ato de poetar.

Como estou assim tão entediada e sem vontade de sentir olhares enviesados, silenciosos mas recriminativos, emigrei! Aliás, segui um conselho sábio: já não há lugar para o sonho, temos de deixar de ser tão românticos (ouvi dizer a alguém numa rádio – até podia dizer o nome da pessoa e do meio de comunicação que lhe deu voz, mas não merece esse instante de fama neste meu escrito!).

Emigrei, ponto final. No tal lugar, os jardins simplesmente existiam, cuidando-se como vizinhos em sociedades comunitárias; a singeleza das flores era de uma beleza tal, que foi fácil esquecer o estímulo de prazer de ramos florais, cuidadosamente elaborados pelas floristas. Tive dificuldade em descobrir a presença de pessoas. De tão coloridas, perturbavam a minha perceção, julgando-me num infinito de arco-íris, profusos, amplificando-se… Visão surrealista, decerto. Não acredito em paraísos terrenos e desconfio mesmo da semântica da palavra paraíso. O deslumbramento tornou-me demente, pensava. Mas logo me sossegava com a certeza de ser impensável existir por ali algo semelhante a hospícios. Talvez tivesse emigrado para o Woodstock, lugar de culto do “peace and love”.

Uma época. Um paradigma. O abalar do “status quo”. A revolução geracional que vivia para o pensar e o sentir. Como me senti perturbada pensando nos jovens dos trinta, penando por um trabalhito do qual precisam visceralmente para sobreviver numa sociedade em que, sem dinheiro, não há lugar para a dignidade!

Ah, mas tinha emigrado. Não podia deixar que estes pensamentos me roubassem de mim. Também não houve tempo. Senti-me elevada, levitando por cima deste mar florido. Percebi que não se falava, murmurava-se. Os sons naturais compunham uma encantadora música como se estivera em concerto permanente. Como me alimentaria? Como me vestiria? Como comunicaria? Não, os questionamentos também precisam de férias.

Emigrara. Ponto final. Estava num mundo novo. E como era desafiante!

Odete Ferreira, 10 e 11-02-13 -  Foto - Autor desconhecido

(Nota: quem me lê, já sabe que não publico os escritos, por ordem cronológica; é um pouco ao acaso; no caso da prosa, por vezes o escrito fica no bloquinho a aguardar vez...)